iz nejasnosti vrnilo ime pilota Velike domovinske vojne
Moskva. Večerni zastoji na izhodu, ljudje, ki se mudi vstopiti v svoje domove, se sprostiti, pozabiti pred zaslonom, pljuskati negativno ali prikrito, pod pasom, vulgarni humor, se potopiti v virtualni svet računalniških iger in postati vladar vesolja ali brutalni superjunak. In gremo do izhoda, da zapustimo mesto. Gremo na sestanek z resnično osebo.
Naš "hlebec" UAZ v kaki barvi v velemestnih prometnih zastojih izgleda kot preprost pehota Vanja na dvorni žogi med poliranimi čistokrvnimi posvetnimi liki. Svetleči tuji avtomobili se previdno, gnusno ločujejo pred nami. Lyokha Buravlyov z mirnostjo in dostojanstvom sfinge posprdno gleda na elitne voznike z višine dvignjenega telesa in se prebija v izstopni tok. Naprej, naprej, tja v življenje, do reke, v gozd, stran od zaslonov, pripomočkov, prepirov, brezbrižnosti in brezčutnosti. Izbruhnemo na stezo, pretočna napetost pade. Vse manj pogosto se rumeni kometi, bizarno zviti v mokrem steklu, pomikajo mimo žarometov prihajajočih avtomobilov. Noč. Izmerjeno zibanje UAZ -a na dobrih asfaltnih zatišjih in prihaja rešilni spanec, kot pokrov, ki ograjuje težave in skrbi.
… 26. februar 1942, v sončnih žarkih blešči beli sneg, valjani trak sprednjega letališča, šumenje letalskih motorjev in poslovni vrvež mehanikov, ki opremljajo krilata bojna vozila za boj. Zdi se, da so smešni čedni fantje v letalskih kombinezonih, pasjih čevljih, toplih krznenih čeladah s konzerviranimi očali za letenje stopili s propagandnih plakatov "Stalinovi sokoli". Clap, rdeča raketa vzleti, člen LaGG -jev, ki dvigujejo snežni nanos, pa odnese v modre višine. Zemlja, pokrita z deviško belim snegom, linija obzorja povezuje nemogoče, dva elementa - zemljo in nebo, ki briše meje med belim in modrim. Tam, naprej, sta eno.
Mladi pilot z radovednostjo pregleda zemljo in vedro nebo, njegovo srce je napolnjeno z užitkom letenja in vsemogočnostjo človeka, ki je nebo osvojil pri 20 letih. Naprej, naprej do podviga. Naprej, tja, kjer sovražnik s križi svojih kril razmaže naše modro nebo, tja, kjer gosenice njihovih tankov odtrgajo belo snežno odejo z naše zemlje in jo spremenijo v črno-krvavo zmešnjavo, pomešano s krvjo naših vojakov. Svoje letalo vodi naprej, kjer se Nemci poskušajo prebiti skozi našo obrambo na reki Lovat.
Je vsemogočen, ne boji se smrti, ker je star 20 let.
Tu bela zemeljska odeja začne bleščati s črnimi madeži kraterjev, občasno črtkanimi črtami jarkov in pikami topniških in minometnih položajev. Tukaj modro nebo raztrgajo in obarvajo madeži protiletalskih eksplozij, sovraštva in žeje po maščevanju za oskrunjeno deželo, ki vre v srcu. Pilotov obraz se osredotoči, upogne se v skodelici sedeža in se poskuša združiti z bojnim vozilom, da bi z njim postal eno.
Pred nami je cilj - reka Lovat in sovražna nemška letala. Kaj jim on, narednik z ducatom ur letenja, lahko nasprotuje? Zanje, kdo je prešel in osvojil vso Evropo? Zanje so »vitezi« viseli s križi in mimogrede mimogrede streljali ostanke streliva v begunske kolone? Malo ali vse! Sovraštvo! Sovraštvo in žeja po maščevanju.
Bitka. Vse je bilo zmedeno: krila, propelerji, šumenje motorjev, prasketanje rafalov topov in mitraljezov. Nebo se je pomešalo z zemljo, spremenilo se je v aerobatiki, ki še ni bila izumljena. Naši, tujci, tema v očeh in udarec - eden, drugi …
Dim v pilotski kabini. Nadstrešek nadstreška je brizgal z oljem iz preluknjanega motorja, plamen je lizal podaljšan pokrov LaGG in se prikradel do pilotske kabine.
Grozljiv pogled na tla in kot blisk v možganih, zamegljen z bitko: "Ziiiiit". Živeti, da bi bil pravočasen, ljubil, rodil, vzgojil sina, hčerko, delal, zgradil državo, zasadil čudovite vrtove. Mami, kaj pa ona ?! "Zhiiiiit!"
Tukaj na reki, vezani z ledom, kot domače letališče, je naravnost odsek … Tam, raje tam. Tam živeti…. Plamen požira leseno letalo, goreče krzno na visokih krznenih škornjih je pokalo kot velikanska ponev, pilotski stol je vroč. To pomeni, da je plamen že spodaj, padalo pa je izgorelo. Torej, samo navzdol, samo do reke, samo skupaj z avtomobilom.
"Zhiiiiit!" Nemogoče, nepošteno je umreti v požaru pri dvajsetih !!!!!
"Zhiiiiit!" - šepetajoče fantovske ustnice počijo od plamena bencina …
"Zhiiiiit!" - edina misel utripa v zavesti, ki izginja od bolečine.
In kot božji dar, kot odrešenje muk - tema. Roke v gorečih rokavicah izpustijo kontrolno palico, letalo, zajeto v ognju, si je nemočno ugriznilo v nos, močan trokraki propeler razbije debelino februarskega ledu. Udarec, eksplozija, sikanje umirajočega plamena in tretji element, črni element vode, absorbira mučeni stroj in človeško telo. In smrt osvobodi dušo - in tišina …
… V petinštiridesetih letih je pred mano tisti propeler, že prekrit s školjkami in zarjavel, a je na svojih zakrivljenih rezilih ohranil sledi tistega strašnega udarca in saje tega plamena. Nad mano je jasno modro nebo brez enega samega oblaka, ne zamazano s pikami protiletalskih eksplozij. In pod mano je čisto bel led reke Lovat, brez kraterjev in sledi plamena.
Moji prijatelji so se sklonili nad požgane ostanke dvajsetletnega narednika Dmitrija Pavloviča Malkova in popačene ostanke njegovega LaGG …
Priletel je. 75 let kasneje, vendar je prišel.
Aleksej, prebivalec vasi Cherenchitsy, Staro-Rusko okrožje, Novgorodska regija, je Saši Morzunov pokazal, kje letalo leži v reki. Fantje iz potapljaškega kluba Novgorod so na dnu našli olupino avtomobila. Valentinove dokumente pilota je našel v arhivu. Seryoga Stepanov, Mishka, Slavik, stric Vitya, Lyuba so v vetru in zmrzali z ledu za teden dni dvignili svoje opečeno telo iz reke. Pomagali smo mu pri letenju. In ko smo končali, je Seryoga Stepanov, odrasel človek, veteran Myasnega Bora, ki je ponoči vzgojil na tisoče borcev, ponoči srčno vzkliknil na vso staro vaško hišo, ki je v teh dneh postala zavetišče: Goooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo
Vsi smo goreli skupaj z Dimo Malkovom, z njim smo goreli teden dni in vzeli iz črne vode njegov sedež, ki se je stopil v aluminijaste ingote, črne zaponke padala, še umazane s sajami. Čutili smo, kaj nam je hotel povedati.
Kako grozno je umreti pri dvajsetih, kako grozno je, da živ goriš v letalu, kako grozno je, da v življenju nimaš časa za nič - nič in vse! Imejte čas, da umrete za svojo državo, umrete s strašno smrtjo, potonete v neznanost …
Če bi vsi, slišite, vsi državljani naše države goreli skupaj z Dimo Malkov, potem ne bi bilo toliko ravnodušnih in praznih ljudi, naši fantje pa nikoli več ne bi goreli živi in branili našo zemljo in naše nebo. Ker se vsaka nova vojna začne, ko so rezultati prejšnje pozabljeni. Ko ljudje postanejo brezčutni in brezbrižni do bolečine drugih, do svoje Zemlje, do svojih prednikov. In potem naši otroci spet živi gorijo na čelu bojnega letala ali vzvodov tanka. Konec koncev so lahko oni, naši otroci, boljši od nas in resnično ljubijo svojo deželo.
Ne pozabite, da je pri dvajsetih zelo strašljivo umreti, to mi je povedal narednik Dmitrij Pavlovič Malkov, ki je 26. februarja 1942 v tihi novgorodski vasici Cherenchitsy pogorel v svojem letalu.
